La légende des siècles - Hugo - nouvelle série

VICTOR HUGO LA LEGENDE DES SIECLES

Nouvelle série (1877)

Ce sont de braves cœurs que les gens de la plaine ;

Ils chantent dans les blés un chant bizarre et fou ;

Et quant à leurs habits faits de cuir et de laine,

Boire les use au coude et prier, au genou.

Étant fils du sang basque, ils ont cet avantage

Sur les froids Espagnols murés dans leurs maisons,

Qu'ils préfèrent à l'eau, fût-elle prise au Tage,

Le vin mystérieux d'où sortent les chansons.

Ils sont hospitaliers, prodigues, bons dans l'âme ;

L'homme dit aux passants ; Entrez, les bienvenus !

Pour un petit enfant qu'elle allaite, la femme

Montre superbement deux seins de marbre nus.

Lorsque l'homme est aux champs, la femme reste seule ;

N'importe, entrez ! passants, le lard est sur l'étal,

Mangez ! Et l'enfant joue, et dans un coin l'aïeule

Raccommode un vieux cistre aux cordes de métal.

Quelques-uns sont bergers dans les grands terrains vagues,

Champs que les bataillons ont légués aux troupeaux,

Mer de plaines ayant les collines pour vagues,

Où César a laissé l'ombre de ses drapeaux.

Là passent des bœufs roux qui sonnent de la cloche,

Avertissant l'oiseau de leur captivité ;

L'homme y féconde un sol plus âpre que la roche,

Et de cette misère extrait de la fierté.

L'égyptienne y rôde, et suspend en guirlandes

Sur sa robe en lambeaux les bleuets du sillon ;

La fleur s'offre aux gypsis errantes dans ces landes,

Car, fille du fumier, elle est sœur du haillon.

Là, tout est rude ; août flamboie et janvier gèle ;

Le zingaro regarde, en venant boire aux puits,

Les ronds mouillés que font les seaux sur la margelle,

Tout cercle étant la forme effrayante des nuits.

Là, dans les grès hideux, l'ermite fait sa grotte.

Lieux tristes ! Le boucher y vient trois fois par an ;

Le grelot des moutons y semble la marotte

Dont l'animal, fou sombre, amuse Dieu tyran.

Peu d'herbe ; les brebis paissent exténuées ;

Le pâtre a tout l'hiver sur son toit de roseaux

Le bouleversement farouche des nuées

Quand les hydres de pluie ouvrent leurs noirs naseaux.

Ces hommes sont vaillants. Âmes de candeur pleines,

Leur regard est souvent fauve, jamais moqueur ;

Rien ne gêne le souffle immense dans les plaines ;

La liberté du vent leur passe dans le cœur.

Leurs filles qui s'en vont laver aux cressonnières,

Plongent leur jambe rose au courant des ruisseaux ;

On ne sait, en entrant dans leurs maisons tanières,

Si l'on voit des enfants ou bien des lionceaux.

Voisins du bon proscrit, ils labourent, ils sèment,

À l'ombre de la tour du preux Campéador ;

Contents de leur ciel bleu, pauvres, libres, ils aiment

Le Cid plus que le roi, le soleil plus que l'or.

Ils récoltent au bas des monts, comme en Provence,

Du vin qu'ils font vieillir dans des outres de peau ;Le fisc, quand il leur fait payer leur redevance,Leur fait l'effet du roi qui leur tend son chapeau.

Les rayons du grand Cid sur leurs toits se répandent ;

Il est l'auguste ami du chaume et du grabat ;

Car avec les héros les laboureurs s'entendent ;

L'épée a sa moisson, le soc a son combat.

La charrue est de fer comme les pertuisanes ;

Les victoires, sortant du champ et du hallier,

Parlent aux campagnards étant des paysannes,

Et font le peuple avec la gloire familier.

Ils content que parfois ce grand Cid les arrête,

Les fait entrer chez lui, les nomme par leur nom,

Et que, lorsqu'à l'étable ils attachent leur bête,

Babieça n'est pas hautaine pour l'ânon.

Le barbier du hameau le plus proche raconte

Que parfois chez lui vient le Cid paisible et franc,

Et, vrai ! qu'il s'assied là sur l'escabeau, ce comte

Et ce preux qui serait, pour un trône, trop grand.

Le barbier rase bien le héros, quoiqu'il tremble ;

Puis, une loque est là pour tous ceux qui viendront ;

Le Cid prend ce haillon, torchon du peuple, et semble

Essuyer le regard des princes sur son front.

Comment serait-il fier puisqu'il a tant de gloire ?

Les filles dans leur cœur aiment cet Amadis ;

La main blanche souvent jalouse la main noire

Qui serre ce poing fort, plein de foudres jadis.

Ils se disent, causant, quand les nuits sont tombées,

Que cet homme si doux, dans des temps plus hardis,

Fut terrible, et, géant, faisait des enjambées

Des tours de Pampelune aux clochers de Cadix.

Il n'est pas un d'entre eux qui ne soit prêt à suivre

Partout ce Ruy Diaz comme un céleste esprit,

En mer, sur terre, au bruit des trompettes de cuivre,

Malgré le groupe blond des enfants qui sourit.

Tels sont ces laboureurs. Pour défendre l'Espagne,

Ces rustres au besoin font plus que des infants ;

Ils ont des chariots criant dans la campagne,

Et sont trop dédaigneux pour être triomphants.

Ils cultivent les blés où chantent les cigales ;

Pélage à lui jadis les voyait accourir,

Et jamais ne trouva leurs âmes inégales

Au danger, quel qu'il fût, quand il fallait mourir.

Ruy Diaz de Bivar est leur plus belle gerbe.

Dans un beau train de guerre et de chevaux fougueux,

Don Santos traversa leurs villages, superbe,

Avec le bruit d'un roi qui passe chez des gueux.

On ne le suivit point comme on fait dans les villes ;

Nul ne le harangua, ces hommes aux pieds nus

Ayant la nuque dure aux saluts inutiles

Et se dérangeant peu pour des rois inconnus.

Je suis l'ami du roi, disait-il avec gloire ;

Et nul ne s'inclinait que le corrégidor ;

Le lendemain, ayant grand soif et voulant boire,

Il dit : Je suis l'ami du Cid Campéador.

Don Santos traversa la plaine vaste et rude,

Et l'on voyait au fond la tour du fier banni ;

C'est là qu'était le Cid. Le ciel, la solitude,

Et l'ombre, environnaient sa grandeur d'infini.

Quand Santos arriva, Ruy, qui sortait de table,

Était dans l'écurie avec Babieça ;

Et Santos apparut sur le seuil de l'étable ;

Ruy ne recula point, et le roi s'avança.

La jument, grasse alors comme un cheval de moine,

Regardait son seigneur d'un regard presque humain ;

Et le bon Cid, prenant dans l'auge un peu d'avoine,

La lui faisait manger dans le creux de sa main.

Le Cid exilé

Le Cid est exilé. Qui se souvient du Cid ?

Le roi veut qu'on l'oublie ; et Reuss, Almonacid,

Graos, tous ses exploits, ressemblent à des songes ;

Les rois maures chassés ou pris sont des mensonges ;

Et quant à ces combats puissants qu'il a livrés,

Pancorbo, la bataille illustre de Givrez

Qui semble une volée effrayante d'épées,

Coca, dont il dompta les roches escarpées,

Gor où le Cid pleurait de voir le jour finir,

C'est offenser le roi que de s'en souvenir.

Même il est malséant de parler de Chimène.

Un homme étant allé visiter un domaine

Dans les pays qui sont entre l'Èbre et le Cil,

Du côté que le Cid habite en son exil,

A passé par hasard devant son écurie ;

Le duc Juan, dont cet homme est serf en Asturie,

Bon courtisan, l'a fait à son retour punir

Pour avoir entendu Babieça hennir.

Donc, chacun l'a pour dit, n'est pas sujet fidèle

Qui parle de Tortose et de la citadelle

Où le glorieux Cid arbora son drapeau ;

Dire ces mots : Baxa, Médina del Campo,

Vergara, Salinas, Mondragon-les-Tours-Noires,

Avec l'intention de nommer des victoires,

Ce n'est point d'un loyal Espagnol ; qu'autrefois

Un homme ait fait lâcher au comte Odet de Foix

Les infantes d'Irun, Payenne et Manteline ;

Que cet homme ait sauvé la Castille orpheline ;

Qu'il ait dans la bataille été le grand cimier ;

Que les Maures, foulés par lui comme un fumier,

L'admirent, et, vaincus, donnent son nom célèbre

Au ruisseau Cidacos qui se jette dans l'Èbre ;

Qu'il ait rempli du bruit de ses fiers pas vainqueurs

Astorga, Zamora, l'Aragon, tous les cœurs ;

Qu'il ait traqué, malgré les gouffres et les piéges,

L'horrible Abdulmalic dans la sierra des Neiges,

En janvier, sans vouloir attendre le dégel ;

Qu'il ait osé défendre aux notaires d'Urgel

De dater leurs contrats de l'an du roi de France ;

Que cet homme ait pour tous été la délivrance,

Allant, marchant, courant, volant de tous côtés,

Effarant l'ennemi dans ces rapidités ;

Qu'on l'ait vu sous Lorca, figure surhumaine,

Et devant Balbastro, dans la même semaine ;

Qu'il ait, sur la tremblante échelle des hasards,

Calme, donné l'assaut à tous les alcazars,

Toujours ferme, et toujours, à Tuy comme à Valence,

Fier dans le tourbillon sombre des coups de lance,

C'est possible ; mais l'ombre est sur cet homme-là ;

Silence. Est-ce après tout grand'chose que cela ?

Le pont Matamoros peut vous montrer ses brèches,

Mais s'il parle du Cid vainqueur, bravant les flèches,

On fera démolir le pont Matamoros !

Le roi ne veut pas plus qu'on nomme le héros

Que le pape ne veut qu'on nomme la comète ;

Il n'est pas démontré que l'aigle se permette

De faire encor son nid dans ce mont Muradal

Qui fit de Tizona la sœur de Durandal.

Du reste, comme il faut des héros pour la guerre,

Le roi cassant le Cid, a trouvé bon d'en faire :

Il en a fait. L'Espagne a des hommes nouveaux.

Alvar Rambla, le duc Nuno Saz y Calvos,

Don Gil, voilà les noms dont la foule s'effare ;

Ils sont dans la lumière, ils sont dans la fanfare ;

Leur moindre geste s'enfle au niveau des exploits ;

Et, dans leur antichambre, on entend quelquefois

Les pages, d'une voix féminine et hautaine,

Dire :Ah oui-da, le Cid ! C'était un capitaine

D'alors. Vit-il encor, ce Campéador-là ?

Le Cid n'existe plus auprès d'Alvar Rambla ;

Gil, plus grand que le Cid, dans son ombre le cache ;

Nuno Saz engloutit le Cid sous son panache ;

Sur Achille tombé les myrmidons ont crû ;

Et du siècle du Cid le Cid a disparu.

L'exil, est-ce l'oubli vraiment ? une mémoire

Qu'un prince étouffe, est-elle éteinte pour la gloire ?

Est-ce à jamais qu'Alvar, Nuno, Gil, nains heureux,

Éclipsent le grand Cid exilé derrière eux ?

Quand le voyageur sort d'Oyarzun, il s'étonne,

Il regarde, il ne voit, sous le noir ciel qui tonne,

Que le mont d'Oyarzun, médiocre et pelé :

Mais ce Pic du Midi dont on m'avait parlé,

Où donc est-il ? Ce Pic, le plus haut des Espagnes,

N'existe point. S'il m'est caché par ces montagnes,

Il n'est pas grand. Un peu d'ombre l'anéantit.

Cela dit, il s'en va, point fâché, lui petit,

Que ce mont qu'on disait si haut ne soit qu'un rêve.

Il marche, la nuit vient, puis l'aurore se lève,

Le voyageur repart, son bâton à la main,

Et songe, et va disant tout le long du chemin :

Bah ! s'il existe un Pic du Midi, que je meure !

La montagne Oyarzun est belle, à la bonne heure !

Laissant derrière lui hameaux, clochers et tours,

Villes et bois, il marche un jour, deux jours, trois jours ;

Le genre humain dirait trois siècles ;il s'enfonce

Dans la lande à travers la bruyère et la ronce ;

Enfin, par hasard, las, inattentif, distrait,

Il se tourne, et voici qu'à ses yeux reparaît,

Comme un songe revient confus à la pensée,

La plaine dont il sort et qu'il a traversée,

L'église et la forêt, le puits et le gazon ;

Soudain, presque tremblant, là-bas, sur l'horizon

Que le soir teint de pourpre et le matin d'opale,

Dans un éloignement mystérieux et pâle,

Au-delà de la ville et du fleuve, au-dessus

D'un tas de petits monts sous la brume aperçus

Où se perd Oyarzun avec sa butte informe,

Il voit dans la nuée une figure énorme ;

Un mont blême et terrible emplit le fond des cieux ;

Un pignon de l'abîme, un bloc prodigieux

Se dresse, aux lieux profonds mêlant les lieux sublimes,

Sombre apparition de gouffres et de cîmes,

Il est là ; le regard croit sous son porche obscur

Voir le nœud monstrueux de l'ombre et de l'azur,

Et son faîte est un toit sans brouillard et sans voile,

Où ne peut se poser d'autre oiseau que l'étoile ;

C'est le Pic du Midi.

L'histoire voit le Cid.

III

Grande nouvelle. Émoi dans tout Valladolid.

Quoi ? Qu'est-ce donc ? Le roi se dément ! Le roi cède !

Alphonse a pour maîtresse une fille assez laide,

Et qui, par cela même, on ne sait pas pourquoi,

Fait tout ce qu'elle veut de la raison du roi,

Au point qu'elle en pourrait tirer des choses sages ;

Cette fille a-t-elle eu quelques mauvais présages ?

Ou bien le roi du peuple entend-il la rumeur ?

Est-il las des héros qu'il a faits par humeur ?

Finit-il par trouver cette gloire trop plate ?

Craint-il que tout à coup une guerre n'éclate

Qui soit vraiment méchante et veuille un vrai héros ?

Le certain, c'est qu'après le combat de taureaux

Son Altesse un dimanche a dit dans la chapelle :

Ruy Diaz de Bivar revient. Je le rappelle.

Je le veux.Ils sont là plus d'un esprit subtil ;

Pourtant pas un n'a dit : mais le Cid voudra-t-il ?

N'importe, il plaît au roi de revoir ce visage.

Pour éblouir le Cid, il charge du message

Un roi, l'homme entre tous vénéré dans sa cour,

Son vassal, son parent, le roi d'Acqs-en-Adour,

Santos-le-Roux, qu'on nomme aussi le Magnanime,

Parce qu'étant tuteur d'Atton, comte de Nîme,

Il le fit moine, et prit sa place, et confisqua

Ses biens pour les donner au couvent de Huesca.

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